miércoles, 30 de noviembre de 2011

Lo ultimo de AMY WHINEHOUSE

Por fin, esta noche he conseguido el ultimo álbum  de Amy Whynehouse - LIONESS: HIDDEN TREASURES canciones grabadas antes de su primer disco Frank (2002) y canciones que estaba componiendo antes de su muerte. 
El disco es una joya de 45minutos, la canción que mas me gusta  sera su segundo single de lanzamiento "Our Day Will Come" un reggae, su primer single es un dueto con Tony Benet "Body and Soul, producida por Phil Ramone, una canción de Carol King "Will You Still Love Me Tomorrow" , con el rapero Nas interpreta "Like Smoke" , la chica de Ipanema de Antonio Carlos Jobim se luce con una version da, de, di, di, di, fabulosa Oh! Oh! da-ba-da.-di Uhhhh. el disco termina con Amy luciendose con "A Song for You" de Leon Russell.

Este post esta escrito bailando con el teclado inalámbrico y con cuatro audiciones de esta joya que es Amy


domingo, 27 de noviembre de 2011

Sexualidad esquizofrenica













Sentado, tomando un "cremat" en Llafranc y conversando con unos amigos, me doy cuenta que en la mesa de al lado esta sentada una pareja muy peculiar, me fijo en ellos pues el va vestido un poco hortera, intentare describirlo.
Pantalones blancos, muy ajustados,con cinturón imaginados el cinturón mas hortera que hayáis visto, pues mas hortera, un polo rosa con el cuello levantado y los zapatos negros, muy brillantes, como de charol, con una puntera, muy puntera. Como toque final, Un abrigo de chica, estilo esquimal, imaginados una mezcla de Guti+Cristiano Ronaldo.
Las palabras y frases mas escuchadas fueron:
Osea - A que mola tía? -  es súper guay -  No te lo pierdas.

Naturalmente que no me lo iba a perder, aprovechando que se empezó a hablar de política, tema del que estoy hasta los "eggs", dirigí la antena a la mesa de al lado.

Todo comunica. La expresión recorre, ineludible, a nuestros cuerpos, a cada una de nuestras muecas, miradas, palabras y los tonos con las que las pronunciamos e, incluso, recorre a nuestros silencios. Porque, allá, esos dos, sentados en esa mesita de la esquina, puedo escuchar qué están  hablando.
Ella le agarra las manos y le confiesa que quiere hacer el amor toda la noche. Él sonríe, divertido, para besarle las manos y mirar hacia otro lado, consciente de la imposibilidad de satisfacer aquel deseo. Ella insiste, casi enamorada. Porque no quiere tener sexo. Quiere que le hagan el amor, diferencia. El hombre, en cambio, suspira. –Veremos…- dice, fingiendo un aire de misterio que finalice la conversación.
–Quiero eso.- reitera la mujer, quizás con un tono aniñado.
Se dice que a ella no le alcanza con que la haya invitado al cine y a cenar. Que no le alcanza con ir, hacerlo y a dormir como corresponde. No. Siempre quiere algo más. Maldito complejo de castración, musita, tal vez recordando alguna clase de Psicología. Ella insiste y él le pasa la mano por la mejilla, casi paternalmente, mientras asiente con la cabeza. Es propio del hombre querer darle el mundo a su mujer y es propio de ella desear el universo.
–Veremos…- vuelve él- Veremos.
Ella sonríe y su rostro se ilumina. –Toda la noche.- insiste, con esa dificultad que tienen algunas mujeres para acabar, dificultad que llevan a la conversación para girar una y otra vez sobre lo mismo.
–Pero eso no depende tanto de mí.- retruca él, abandonando el aire misterioso de esa única palabra repetida como en un encantamiento.
La mujer frunce el ceño. –¿Cómo?
Él mira el reloj. Calcula el tiempo que los aparta de las cuatro de la mañana. Analiza si es viable decírselo y empezar a discutir. Se pregunta cuánto tiempo tendrán para plantearse el tema y hacer las paces antes de que den las cuatro. Se dice si valdrá la pena. Suspira y decide arriesgarse. – Es que tienes que buscarme. Eso. Sino, se complica.- balbucea, con la mirada huidiza.
Ella lleva una mano a su pecho. –¿No… no te caliento?
Sí… Pero también tienes que hacer algo.
–¿Cómo? ¿Qué hago mal?
Mira hacia la ventana, buscando coraje. –Es que no haces nada. Esperas que uno se baje los pantalones y listo.
Ella se le acerca. –Yo hago otras cosas…- dice, con una sonrisa algo pícara.
–Si yo te hago hacerlas.- observa él- Y no funciona así. No es como te venden esas revistas que lees y ese feminismo adolescente que no es otra cosa más que un machismo contrapuesto. La misma estupidez pero invertida. No es así. No es que la sexualidad del hombre es instantánea y burda. Que la sexualidad de la mujer es una obra de arte y la del hombre, apenas funcional. Que el hombre debe erotizar besando, acariciando, tocando y susurrando al oído mientras que la mujer debe erotizar sólo con su cuerpo desnudo, o tal vez con algo de lencería.
Ella frunce el ceño. –Pero… ¿No lo pasas bien conmigo?- pregunta, confundida.
–Sí, sí. Pero al pensar y tratarme como que soy funcional me vuelves funcional. Uno y a dormir. Te tengo novedades: así no va a ser toda la noche.
La mujer levanta las cejas. –Esas no son novedades.
–¿Pero qué quieres? Si no haces nada para buscarme.- retruca él- Esa es la verdad. Y no te pasa a ti solamente. No pienses mal.- tranquilizate - Si me preguntas, esto pasa por poner a la mujer como único objeto de deseo multitudinario. Porque así es como te comportas, y como se comportan muchas. Como un objeto al cual debo desear. No como alguien sexual. Sino como la finalidad de lo sexual. Algo a lo cual se debe llegar. Que el calentamiento y el juego previo sean encarados por el hombre para llegar a la mujer es un claro ejemplo. No me digas que no. Y te juro que, en determinado momento, irrita. ¿tienes idea de la cantidad de monosílabos que me decías mientras nos conocíamos por MSN? Miles. Yo sólo preguntaba. Yo sólo proponía temas de conversación. Yo sólo avanzaba. Pero, bueno, son las reglas del juego. Uno debe insistir y subir todos estos escalones hasta llegar a vosotras en ese estúpido pedestal en el que estáis. Así que, si me quieres pedir toda la noche, es tu turno bajarte del pedestal y ensuciarte un poco.
Ella frunce sus labios. Los mismos pueden contener un insulto, una aceptación o una nueva postura. La miro. La miro cuidadosamente. Sus labios se pliegan, anticipando la primera palabra. Pero un hombre gordo se para delante de ella y no puedo verla. Todo comunica salvo la censura.
Me inclino hacia un costado, pero el hombre es en verdad enorme y la sigue tapando. 
Cuando el gordo termina de incorporarse, se va del bar. Miro al reloj. Ya son las cuatro. Miro a la pareja. Permanecen en silencio. Intento buscarle un sentido a su silencio cuando giran hacia el reloj. Se levantan y salen del local.
Nunca sabré cómo terminó esa conversación sobre lo esquizofrénica que es nuestra sexualidad, sobre las multitudes que hay entre dos personas en la cama. Nunca sabré, tampoco, si hablaron de estas cuestiones o si hablaron de lo bien que estaba un capítulo de Los Simpson.

viernes, 25 de noviembre de 2011

Compartir primer taller anticrisis


               
He pasado un día muy intenso, toda la tarde sentado frente el ordenador y los teléfonos, contestado y dando las gracias a una cantidad nada despreciable de mails y llamadas felicitandome, muchas  gracias.


Salvo raras excepciones, yo diría que todos/as queremos ser millonarios. El problema es que es difícil encontrar la forma de lograrlo.  
En estos momentos de crisis, tengo buenas noticias para los afortunados y selectos lectores de este blog: hoy, en exclusiva, pongo a vuestra disposición el primer taller de composición de reggaetón; algo que, sin duda, convertirá en millonarios de la noche a la mañana a muchos de vosotros. De nada, para eso estamos. (Bueno, no, "de nada" no... si te haces millonario, más vale que me pases al menos un diez...)

Primera parte: la música.
Sin dudas la parte más fácil de todas, porque ya está hecha. Todos los reggaetones tienen el mismo ritmo y cadencia, por lo que nuestro camino hacia la riqueza está allanado y pavimentado. Sólo falta pagar el peaje...

Segunda parte: la letra.
La cosa se pone más complicada porque hay que trabajar un poco, pero tampoco es como para desesperarse, ya que en el reggaetón la "temática" se repite tanto como el bombo que marca el ritmo. Por eso, lo único que hace falta es escribir algo con palabras inventadas que sugieran partes sensuales del cuerpo (culemba, por ejemplo). Y si rima, mejor. Aunque en este caso, ni siquiera hay que esforzarse tanto, porque todo lo que tenéis que hacer para tener tu propio hit de reggaetón es llenar los espacios en blanco con alguna de las opciones propuestas...


Vamo´ preciosa
a mover el ...……… (auto/pulengo/vientre/canembo)
vamo´ bombón,
a bailar el reggaetón

Toda la sanda
baila la fanda
bajando la danda
y revoleando la ...……… (tanda/baranda/bufanda/Nueva Zelanda)

Mira cómo te fatigas
tú y también tus amigas
con ese movimiento tan sensual
tu pirengo ...……… (fumiga/intriga/espiga/sándwich de miga)
bajando hasta el fondo profundo bien hondo
te saludan los morenos del lejano (Congo/diptongo/rezongo/porongo)

Mujer con esas formas
tú los vuelves locos
y mientras te miran ...……… (calembear/cocinar/depilar)
se agarran el ...……… (coco/meningococo/sofoco)

Mueve la falda mami,
como si fuera ...……… (salami/Crash Test Dummie/Kiarostami/Davis Jr., Sammy)

Este es el reggaetón de la lobotomía
de los que tenemo´mielda en la cabeza
y por cerebro una cereza.
Lo bailamo en toós láos…
moviendo el calembo con ...……… (cerveza/crudeza/extrañeza) .

Sacude la maremba, pá que miren lo´ cornudo´
tú estás más sabrosa que un buen ...……… (embudo/engrudo/jamón crudo)
con ese movimiento
tú deja´ a todo boquiabierto´
desde lo´...……… (agalludo/agudo/ancudo/barbudo/barrigudo/bigotudo/bocudo/boyudo/cabelludo/cabezudo/cachazudo/cachetudo/cachudo/campanudo/capilludo/caprichudo/carnudo/carrilludo/cebolludo/cejudo/cerdudo/ceñudo/chaparrudo/cogotudo/conchudo/concienzudo/costilludo/crestudo/crudo/dentudo/desnudo/dientudo/escamudoespaldudo/espinudo)
hasta lo´ ...………
(felpudo/filudo/forcejudo/forzudo/ganchudo/hocicudo/hollejudo/huesudo/jetudo/juanetudo/lanudo/lengudo/lomudo/macanudo/mantudo/melenudo/membrudo/menudo/mofletudo/molletudo/morrocotudo/morrudo/moñudo/mudo/nalgudo/narigudo/narizudo/nasudo/ojerudo/orejudo/pacienzudo/panzudo/patilludo/patudo/peliagudo/pellejudo/peludo/penachudo/puntiagudo/rodilludo/rudo/añudo/sesudo/sordomudo/tartamudo/testarudo/velludo/zancudo)

jueves, 24 de noviembre de 2011

Felicito a mis padres el dia de mi cumpleaños

Mañana 25 de Noviembre cumplo años, hace tiempo que prácticamente ni lo celebro, pero este año quiero dedicarlo a dos personas muy especiales

¡¡¡ MUCHAS FELICIDADES !!!

Para MI Madre, María, cuya mejor superproducción fuimos mi hermana y YO!! (sí, chulería, y qué?).
Para ella se lo dedico, cuando estaba muy enferma, empezó con Parkinson y al final término con alzhéimer, aun así a mí siempre me reconoció, para mí siempre tenia sonrisas y ternura. 
Lamento no haber podido cuidar de ella, eran tiempos locos de trabajo y mucha tontería. Mientras tanto, me dedico a disfrutarla en mis pensamientos.
También para el colaborador especial, mi padre Juan, yo creo que lo sabe pero le quiero mucho, a sus 88 años le dices para salir a dar una vuelta y hacer unas cuantas fotografías (es un maestro para mi), te contesta que no puede pues tiene mucho trabajo.
También lo dedico a todas las madres.
Las Madres de verdad las que se cansan, tienen doble trabajo pero lo más importante es que tengan siempre una sonrisa a flor de labios.
Este post lo publique el año pasado, en su momento tuvo muchas visitas, actualmente con mas de 30.000 paginas visitadas desde el 26 de Enero del 2010 prácticamente no lo lee casi nadie.
Como que estoy muy poco inspirado (lo siento por los que lo han leído) vuelvo a publicarlo añadiendo estas tres mamas tan simpáticas,


martes, 22 de noviembre de 2011

Expediente X en Barcelona

Un platanero situado delante de la puerta principal de la Universidad de Barcelona es todo un expediente X. 
De los 59.242 plataneros censados en Barcelona, el de la fotografía es difícil de clasificar, es una especie desconocida, su tronco es mas oscuro, no tiene la descamación de sus otros compañeros, las hojas son muy parecidas pero no iguales a los de cualquier platanero de Paris o Berlin.
Solamente una placa que lo sitúa de interés local con su fecha aproximada de nacimiento, unos 70 años y su nª 0003-02-93
No hay documentos de cuando se planto, esta plantado en la Plaça Universitat, curiosamente enfrente de un centro de estudios, después de hablar con la gente mayor de la calle Aribau, Granvia, y Balmes, nadie sabe de su existencia, yo lo tengo claro es un alienigena camuflado frente la Universidad, sabe que esta fichado, pero el continua allí plantado, con la rutina de sus podadores, que son los únicos humanos que tienen mas trato con el.
Ahora ya sabe que hay alguien mas que lo vigila.

jueves, 3 de noviembre de 2011

el 25 de gener - Manel

Me encanta esta canción, esta mañana paseando con mi perro por la playa y el mp3 con Chris Isaak y su ultimo disco Beyon The Sun y Manel.
Que dias mas,,,,,,,,,,,,,,,,,
Si en un final tuviera que escribir lo que ha sido mi mundo, las temporadas que paso en el Ampurda las escribiría con MAYUSCULAS



El 25 de Gener - Manel

Segons els pastors de l'últim poble
darrera els horts veurien uns pins,
passats aquells pins el camp d'oliveres
i, al fons, tres camins.
Han pres el trencall i s'ha obert la clariana
i han ordenat als homes descans.
Al camp d'oliveres tres reis s'acomiaden
i encaixen les mans.

Melcior aixeca el cap i veu la muntanya
que abans que enfosqueixi ha d'estar travessant
i es treu la suor amb el coll de la capa
tacada de fang.
I no vol ni pensar que les forces s'acaben
i ni us imagineu com s'emprenya quan,
en beure en el riu, només troba la cara
d'un home gran.
El rei dóna l'ordre pel toc de corneta
pensant en aquells que, no fa pas tant,
li besaven l'escut i entregaven les armes
agenollats.

Des de dalt del camell fot un crit el rei negre,
que faci el favor algun bon soldat
d'aixecar el cul de terra i fer un ràpid recompte
de racions de pa.
Qui pogués creuar el bosc i trobés una barca!
Qui abans d'adormir-se amb el braç estirat
notés com els dits mica en mica retallen
l'aigua del mar!
Qui arribés a palau i triés una dona,
arranqués unes roses i li allargués un ram!
Baltasar té el desig corrent per les venes
com si fos sang.

Gaspar pot sentir clavats a l'espatlla
els ulls d'alguns patges que estan esperant
un cop d'atenció, potser una mà alçada,
una ordre reial.
Un dels homes canta enmig d'una rotllana
amb la veu més dolça que hagueu sentit mai
una cançó antiga que el rei taral·leja
amb els llavis tancats.
El patge més vell es gira i comenta
mirant un segon de reüll cap al cel
"sembla mentida que bé que vivíem
seguint un estel".

miércoles, 2 de noviembre de 2011

Tiburones en Llafranc?

Ayer por la tarde, ya oscuro andando hacia casa pase por la calle "la sirena" y recordé una vieja historia que me contaron en un bar de Calella, los integrantes de un grupo de cantantes de habaneras.                                       
El pescador sintió un tirón fuera de lo habitual. Eran demasiadas noches, demasiados años pescando en aquel siempre destartalado barco, ni en la época de los tiburones, tampoco eran tiburones, ni tiburones adolescentes podríamos decir, tampoco tiraban así. Podían cortar el hilo de pesca con un brusco movimiento de cabeza, claro, pero no tirar así, sin intervalo, con tanta vehemencia.
Debían ser las tres de la mañana, y llovía fuerte. No había nadie, Víctor no se había querido quedar, ni ante al ofrecimiento de compartir media docena de empanadas y un poco menos de media botella de ron.
–Hace mucho frío, va a llover toda la noche –Víctor guardó sus cosas y se fue caminando despacio, hasta su vieja camioneta que siempre parecía a punto de desfallecer, un último ronquido antes de encenderse y arrancar.
Así que el pescador tiró y tiró, pensando que si era un tiburón, porque no podía ser otra cosa, el hilo se cortaría en cualquier momento y entonces sí, se comería tres empanadas, se daría un último trago de ron, se iría a dormir. 
Aunque cada vez le costaba más dormir, eso sí que era un problema. Y no le molestaba mucho la pierna, así que no podía ser la pierna, pero quedaba acostado boca arriba, pensando porqué no se dormía. Recordaba fragmentos de su abnegada vida, inconexos, mezclados, incompletos episodios que se desordenaban en la mente como si fueran arrojados desde algún travieso cubilete.
Salió una sirena, como en los cuentos, cosa rara. Una preciosa y plateada sirena, con los pechos pequeños, redondos y una larga cabellera que hacía juego con su cola de pez. Ojos grises, tenía la sirena, y mirada tristona. Estaba muerta de frío, pero igual le sonrió. La envolvió lo mejor que pudo con su abrigo, y la alzó como si fuera una novia. Ella se colgó de su cuello, y apoyó la plateada melena contra su pecho. Llovía, más fuerte, y lanzó una especie de gritito cuando él quiso dejarla en el asiento trasero del 1400, para volver por la caña y el resto de las cosas. Ella no estaba dispuesta a soltarle el cuello.
La llevó a su casa, le preparó un baño caliente y le dio de comer. Debía estar clareando cuando ella se vino a su cama y se acostó junto a él, el cabello de plata sobre su pecho de viejo.
Pasaron algunos días sin que se animara a contárselo a nadie, ni siquiera a Víctor, que le hizo un comentario, mientras jugaban al dominó. Le dijo que lo veía raro, que se había peinado, que algo le pasaba.
La verdad era que no podía hablar del tema. Además, quién iba a creerle. Una sirena, una sirena joven y divina, viviendo con él. Algo mágico, un milagro.
Pasaron los días, esperó que volviera la lluvia, porque la lluvia volvía siempre, otra vez. Era un invierno terrible. La gente que veraneaba en la costa jamás podría imaginar lo que era el invierno en esas mismas playas. Le dio un somnífero, en la cena, no muy fuerte. La cargó en brazos. Esperó en el auto, hasta que el muelle quedó vacío, hasta que los últimos pescadores perdieron las ganas. Entonces sí, la cargó en brazos, mientras la lluvia le golpeaba la cara. 
Hubo un relámpago que pareció abrir el cielo en dos. Las olas golpeaban el muelle con una fuerza espantosa.
Y la tiró al agua. Abrió los brazos, inclinándose un poco, la dejó caer, el contacto con el agua la despertaría de inmediato. 
La sirenita tocaba las pelotas con locura, que si la casa estaba hecha un asco, que no dejara los calcetines tirados, que  bebía  mucho, que demasiados trastos por casa, que si la limpieza, que cuidado no te mees fuera, etc etc., que nunca iban a comer afuera.
Le hacia recordar a su mujer, o ex mujer, que lo dejo por el hijo del alcalde.
Volvió al auto y encendió un cigarrillo, se puso un cassette de habaneras, pensando en llamar a Victor para la partida de domino.