jueves, 29 de diciembre de 2011

Adele, Live At The Royal Albert Hall (Como se enrolla)

Amy abrió el camino para artistas como yo, reconoce Adele, la verdad que canta de maravilla, hoy he visto el DVD de Adele Live at the Royal  Albert Hall filmado en Septiembre, meses antes de la operación de garganta.

Diecisiete canciones bien seleccionadas, muy buena la versión de "Love Song" de The Cure y "I Can't Make You Love Me" de Bonnie Raitt o "If It Hadn't Been For Love de "The Steeldrivers",con la primera canción "Hometown Glory" se gana al publico, ves durante todo el concierto a la gente cantando y riendo sus gracias, que esta es la parte negativa del DVD los comentarios larguísimos, que la verdad a mi ni pizca de gracia, algunos duran mas de cinco minutos, un HORROR.
Recomiendo ver el DVD con el mando a distancia en la mano.
La verdad es que terminas entendiendo el fenómeno Adele, gordita, chistosa, se enrolla con el publico, llora al final del concierto y te das cuenta que a sus fans les gusta.
Una amiga inglesa me dijo que cantaba como un Angel, pro cuando habla es como un marinero maldiciendo.

martes, 20 de diciembre de 2011

Circo, de mayores nos convertimos en malabaristas


Se han instalado dos circos en Barcelona, recuerdo que de mi afición por el circo empezó cuando era pequeño, circo que venia a Barcelona, circo que iba con mis padres, curiosamente lo que mas me atraía eran los o las trapecistas y los malabaristas.

El malabarista tiene platitos, muchos platitos, simpáticos platitos parecidos a los platitos que van debajo de las tazas donde se sirve café con leche. El malabarista también tiene varillas, unos palos, de madera, delgados y algo flexibles, de entre un metro y medio y dos metros de longitud.
El malabarista, mediante un simpático como prodigioso movimiento circular, pone en, valga la redundancia, movimiento, un platito en una punta del palo. Girando luego el palo, haciendo un movimiento corto y sostenido sobre el extremo inferior del palo, consigue que el platito colocado en el extremo superior del palo gire, de vueltas y vueltas y no se caiga. 
Aquí es donde empiezan las complicaciones.
El malabarista va colocando más y más platitos sobre los extremos superiores de más y más palos. Y va dejando los palos enganchados, por el extremo inferior, en alguna muesca o base existente sobre la mesa.
La capacidad del platito de mantenerse en el aire, sin caerse, sin estrellarse contra el suelo, depende del curioso y enigmático movimiento circular que se aplique sobre el palo, una vez que ya el platito ha sido puesto a girar. 
El movimiento, y esto agrega la dificultad, se agota en el tiempo, tiene una duración limitada. Por lo que el malabarista debe comenzar a correr de aquí para allá, de un lado a otro, imprimiendo el citado movimiento al palo sobre el cual, nosotros los espectadores podemos verlo, el platito empieza a girar más y más lento, empieza a ondular en el aire y se prepara para caer sin remedio, porque se ha quedado sin fuerza, sin vida, hasta que la mano salvadora del malabarista llega justo a tiempo a transmitir energía, fuerza, alma, y el platito vuelve a girar, a vivir en el aire, mientras el malabarista emprende su alocada carrera, corre y corre para salvar a otro platito a punto de caer. 
Mientras esto sucede, mientras cada platito a punto de caer es rescatado por la mano experta del malabarista sobre el palito, mientras, milagrosamente, diez o doce o quince platitos permanecen en el aire, girando y girando y girando y girando, mientras el malabarista se acerca más y más a un punto donde parece que no podrá sostener los platitos en el aire, que no conseguirá seguir haciéndolo porque sencillamente está más allá de sus capacidades, mientras esta situación de extrema tensión continúa, los chicos lanzan gritos de admiración. Los chicos sentados en la tribuna chillan de alegría. Los chicos ríen.
Sin saber que están presenciando, ni más, ni menos, no es otra cosa, lo que tendrán que hacer, día tras día, a lo largo de su vida adulta.
Hasta que, uno por uno, los platitos empiecen a caer.
Tengo un amigo que siempre me ponía el ejemplo de que cada platito era una amiga, el pobre me contaba que tenia que estar permanentemente pendiente de sus platitos /amigas) llamando a una que hacia tiempo que no hablaba con ella (que no hacia girar el platito), la tenia que vigilar que no se cayese de su lista, permanentemente de platito a platito (de chica a chica) un agobio me contaba, porque es fácil hacer girar tres platitos y hasta cuatro, pero Jean Paul Belmondo, que es como le llamábamos a Antonio, tenia una vajilla entera. El Ejemplo es simpático, pero cuando nos dejamos de frivolidades y los platos se convierten en responsabilidades, que cada uno/a transforme un plato es el Jefe, otro tu hijo, otro tus padres etc. etc. 
La verdad es que últimamente han dejado de interesarme los malabaristas, continuo con las trapecistas y he añadido los payasos cómicos porque volviendo a las metáforas estamos invadidos de payasos de los que no hacen reír.
Cullons!!!  , la que he liado estaba tomando un cafe con leche y PLAFF! un golpecito y plato y taza a tomar …. ademas estaba lleno, esto lo podría,podríamos llamar BAD MILK

miércoles, 14 de diciembre de 2011

P.P.Noel estaba enfermo?


Cuando Noé Libidinowsky conoció a Pitita Closs, tatarabuela de Pitita Carrió y Mariano Closs, nunca imaginó que tendría un hijo famoso. Ambos engendraron un engendro, que fue famoso en el mundo entero. También fue muy puteado por sus detractores.

Noé Libidinowsky Closs (hijo) era un niño muy resulton. Sus amigos nunca podían decir bien su apellido, por lo que le decían Noé L., y más tarde, sencillamente, Noel.

Noel de niño era muy comilón, por ese entonces no existían dietas milagrosas y el niño fue creciendo tirando a gordito.

- Obeso - le decían sus amigos fashion

- O beso o acaricio - les respondía Noel blandiendo y pegando bocados a un buen salchichón que siempre llevaba en la mano.

NOEL creció en una aldea muy “liberal”, tan liberal que de chiquito ya LAPONIA cuando podía, vivía una vida bastante consentida, como era el gordito del pueblo le llamaban FRIGONOEL. En la adolescencia jugó al rugby en el club Los Renos, aunque luego terminó asociándose al Club de Osos.

Ya mayorcito, empezó a peinar canas (Expresion:Salirse ocasionalmente de la vida normal y permitirse una diversión, generalmente referido al sexo.
Sí, fue en la comisaría local en donde comenzó a cortar el pelo y peinar las canas de los polis que estaban de guardia y en donde muchas veces la pasaba detenido por pirata del asfalto; en efecto, Noel era traficante de juguetes. Un día cerca de la Nochebuena de ese año, Noel le obsequió al hijo de uno de los poli un cochecito. A partir de ese día, Noel decidió autodesignarse Papa. Desde entonces se lo conoce como Papa Noel. Con el tiempo, la leyenda lo transformó en Papá Noel, por esa cosa paternal que tenía. Digamos la verdad, no era solo paternal, que cada uno piense lo que quiera.

Cuando pasó una noche por el SanGay de Sitges, años atrás, algo pasó en la vida de Noel.

- Seré Papá Noel, pero creo en la diversidad sexual, también seré Santa Closs, la travesti regalona para los chicos que quieran una figura maternal y paternal a la vez!

Desde entonces Papá Noel y Santa Closs recorren haciendo regalos a los niños del mundo en tero, en reno.


miércoles, 30 de noviembre de 2011

Lo ultimo de AMY WHINEHOUSE

Por fin, esta noche he conseguido el ultimo álbum  de Amy Whynehouse - LIONESS: HIDDEN TREASURES canciones grabadas antes de su primer disco Frank (2002) y canciones que estaba componiendo antes de su muerte. 
El disco es una joya de 45minutos, la canción que mas me gusta  sera su segundo single de lanzamiento "Our Day Will Come" un reggae, su primer single es un dueto con Tony Benet "Body and Soul, producida por Phil Ramone, una canción de Carol King "Will You Still Love Me Tomorrow" , con el rapero Nas interpreta "Like Smoke" , la chica de Ipanema de Antonio Carlos Jobim se luce con una version da, de, di, di, di, fabulosa Oh! Oh! da-ba-da.-di Uhhhh. el disco termina con Amy luciendose con "A Song for You" de Leon Russell.

Este post esta escrito bailando con el teclado inalámbrico y con cuatro audiciones de esta joya que es Amy


domingo, 27 de noviembre de 2011

Sexualidad esquizofrenica













Sentado, tomando un "cremat" en Llafranc y conversando con unos amigos, me doy cuenta que en la mesa de al lado esta sentada una pareja muy peculiar, me fijo en ellos pues el va vestido un poco hortera, intentare describirlo.
Pantalones blancos, muy ajustados,con cinturón imaginados el cinturón mas hortera que hayáis visto, pues mas hortera, un polo rosa con el cuello levantado y los zapatos negros, muy brillantes, como de charol, con una puntera, muy puntera. Como toque final, Un abrigo de chica, estilo esquimal, imaginados una mezcla de Guti+Cristiano Ronaldo.
Las palabras y frases mas escuchadas fueron:
Osea - A que mola tía? -  es súper guay -  No te lo pierdas.

Naturalmente que no me lo iba a perder, aprovechando que se empezó a hablar de política, tema del que estoy hasta los "eggs", dirigí la antena a la mesa de al lado.

Todo comunica. La expresión recorre, ineludible, a nuestros cuerpos, a cada una de nuestras muecas, miradas, palabras y los tonos con las que las pronunciamos e, incluso, recorre a nuestros silencios. Porque, allá, esos dos, sentados en esa mesita de la esquina, puedo escuchar qué están  hablando.
Ella le agarra las manos y le confiesa que quiere hacer el amor toda la noche. Él sonríe, divertido, para besarle las manos y mirar hacia otro lado, consciente de la imposibilidad de satisfacer aquel deseo. Ella insiste, casi enamorada. Porque no quiere tener sexo. Quiere que le hagan el amor, diferencia. El hombre, en cambio, suspira. –Veremos…- dice, fingiendo un aire de misterio que finalice la conversación.
–Quiero eso.- reitera la mujer, quizás con un tono aniñado.
Se dice que a ella no le alcanza con que la haya invitado al cine y a cenar. Que no le alcanza con ir, hacerlo y a dormir como corresponde. No. Siempre quiere algo más. Maldito complejo de castración, musita, tal vez recordando alguna clase de Psicología. Ella insiste y él le pasa la mano por la mejilla, casi paternalmente, mientras asiente con la cabeza. Es propio del hombre querer darle el mundo a su mujer y es propio de ella desear el universo.
–Veremos…- vuelve él- Veremos.
Ella sonríe y su rostro se ilumina. –Toda la noche.- insiste, con esa dificultad que tienen algunas mujeres para acabar, dificultad que llevan a la conversación para girar una y otra vez sobre lo mismo.
–Pero eso no depende tanto de mí.- retruca él, abandonando el aire misterioso de esa única palabra repetida como en un encantamiento.
La mujer frunce el ceño. –¿Cómo?
Él mira el reloj. Calcula el tiempo que los aparta de las cuatro de la mañana. Analiza si es viable decírselo y empezar a discutir. Se pregunta cuánto tiempo tendrán para plantearse el tema y hacer las paces antes de que den las cuatro. Se dice si valdrá la pena. Suspira y decide arriesgarse. – Es que tienes que buscarme. Eso. Sino, se complica.- balbucea, con la mirada huidiza.
Ella lleva una mano a su pecho. –¿No… no te caliento?
Sí… Pero también tienes que hacer algo.
–¿Cómo? ¿Qué hago mal?
Mira hacia la ventana, buscando coraje. –Es que no haces nada. Esperas que uno se baje los pantalones y listo.
Ella se le acerca. –Yo hago otras cosas…- dice, con una sonrisa algo pícara.
–Si yo te hago hacerlas.- observa él- Y no funciona así. No es como te venden esas revistas que lees y ese feminismo adolescente que no es otra cosa más que un machismo contrapuesto. La misma estupidez pero invertida. No es así. No es que la sexualidad del hombre es instantánea y burda. Que la sexualidad de la mujer es una obra de arte y la del hombre, apenas funcional. Que el hombre debe erotizar besando, acariciando, tocando y susurrando al oído mientras que la mujer debe erotizar sólo con su cuerpo desnudo, o tal vez con algo de lencería.
Ella frunce el ceño. –Pero… ¿No lo pasas bien conmigo?- pregunta, confundida.
–Sí, sí. Pero al pensar y tratarme como que soy funcional me vuelves funcional. Uno y a dormir. Te tengo novedades: así no va a ser toda la noche.
La mujer levanta las cejas. –Esas no son novedades.
–¿Pero qué quieres? Si no haces nada para buscarme.- retruca él- Esa es la verdad. Y no te pasa a ti solamente. No pienses mal.- tranquilizate - Si me preguntas, esto pasa por poner a la mujer como único objeto de deseo multitudinario. Porque así es como te comportas, y como se comportan muchas. Como un objeto al cual debo desear. No como alguien sexual. Sino como la finalidad de lo sexual. Algo a lo cual se debe llegar. Que el calentamiento y el juego previo sean encarados por el hombre para llegar a la mujer es un claro ejemplo. No me digas que no. Y te juro que, en determinado momento, irrita. ¿tienes idea de la cantidad de monosílabos que me decías mientras nos conocíamos por MSN? Miles. Yo sólo preguntaba. Yo sólo proponía temas de conversación. Yo sólo avanzaba. Pero, bueno, son las reglas del juego. Uno debe insistir y subir todos estos escalones hasta llegar a vosotras en ese estúpido pedestal en el que estáis. Así que, si me quieres pedir toda la noche, es tu turno bajarte del pedestal y ensuciarte un poco.
Ella frunce sus labios. Los mismos pueden contener un insulto, una aceptación o una nueva postura. La miro. La miro cuidadosamente. Sus labios se pliegan, anticipando la primera palabra. Pero un hombre gordo se para delante de ella y no puedo verla. Todo comunica salvo la censura.
Me inclino hacia un costado, pero el hombre es en verdad enorme y la sigue tapando. 
Cuando el gordo termina de incorporarse, se va del bar. Miro al reloj. Ya son las cuatro. Miro a la pareja. Permanecen en silencio. Intento buscarle un sentido a su silencio cuando giran hacia el reloj. Se levantan y salen del local.
Nunca sabré cómo terminó esa conversación sobre lo esquizofrénica que es nuestra sexualidad, sobre las multitudes que hay entre dos personas en la cama. Nunca sabré, tampoco, si hablaron de estas cuestiones o si hablaron de lo bien que estaba un capítulo de Los Simpson.

viernes, 25 de noviembre de 2011

Compartir primer taller anticrisis


               
He pasado un día muy intenso, toda la tarde sentado frente el ordenador y los teléfonos, contestado y dando las gracias a una cantidad nada despreciable de mails y llamadas felicitandome, muchas  gracias.


Salvo raras excepciones, yo diría que todos/as queremos ser millonarios. El problema es que es difícil encontrar la forma de lograrlo.  
En estos momentos de crisis, tengo buenas noticias para los afortunados y selectos lectores de este blog: hoy, en exclusiva, pongo a vuestra disposición el primer taller de composición de reggaetón; algo que, sin duda, convertirá en millonarios de la noche a la mañana a muchos de vosotros. De nada, para eso estamos. (Bueno, no, "de nada" no... si te haces millonario, más vale que me pases al menos un diez...)

Primera parte: la música.
Sin dudas la parte más fácil de todas, porque ya está hecha. Todos los reggaetones tienen el mismo ritmo y cadencia, por lo que nuestro camino hacia la riqueza está allanado y pavimentado. Sólo falta pagar el peaje...

Segunda parte: la letra.
La cosa se pone más complicada porque hay que trabajar un poco, pero tampoco es como para desesperarse, ya que en el reggaetón la "temática" se repite tanto como el bombo que marca el ritmo. Por eso, lo único que hace falta es escribir algo con palabras inventadas que sugieran partes sensuales del cuerpo (culemba, por ejemplo). Y si rima, mejor. Aunque en este caso, ni siquiera hay que esforzarse tanto, porque todo lo que tenéis que hacer para tener tu propio hit de reggaetón es llenar los espacios en blanco con alguna de las opciones propuestas...


Vamo´ preciosa
a mover el ...……… (auto/pulengo/vientre/canembo)
vamo´ bombón,
a bailar el reggaetón

Toda la sanda
baila la fanda
bajando la danda
y revoleando la ...……… (tanda/baranda/bufanda/Nueva Zelanda)

Mira cómo te fatigas
tú y también tus amigas
con ese movimiento tan sensual
tu pirengo ...……… (fumiga/intriga/espiga/sándwich de miga)
bajando hasta el fondo profundo bien hondo
te saludan los morenos del lejano (Congo/diptongo/rezongo/porongo)

Mujer con esas formas
tú los vuelves locos
y mientras te miran ...……… (calembear/cocinar/depilar)
se agarran el ...……… (coco/meningococo/sofoco)

Mueve la falda mami,
como si fuera ...……… (salami/Crash Test Dummie/Kiarostami/Davis Jr., Sammy)

Este es el reggaetón de la lobotomía
de los que tenemo´mielda en la cabeza
y por cerebro una cereza.
Lo bailamo en toós láos…
moviendo el calembo con ...……… (cerveza/crudeza/extrañeza) .

Sacude la maremba, pá que miren lo´ cornudo´
tú estás más sabrosa que un buen ...……… (embudo/engrudo/jamón crudo)
con ese movimiento
tú deja´ a todo boquiabierto´
desde lo´...……… (agalludo/agudo/ancudo/barbudo/barrigudo/bigotudo/bocudo/boyudo/cabelludo/cabezudo/cachazudo/cachetudo/cachudo/campanudo/capilludo/caprichudo/carnudo/carrilludo/cebolludo/cejudo/cerdudo/ceñudo/chaparrudo/cogotudo/conchudo/concienzudo/costilludo/crestudo/crudo/dentudo/desnudo/dientudo/escamudoespaldudo/espinudo)
hasta lo´ ...………
(felpudo/filudo/forcejudo/forzudo/ganchudo/hocicudo/hollejudo/huesudo/jetudo/juanetudo/lanudo/lengudo/lomudo/macanudo/mantudo/melenudo/membrudo/menudo/mofletudo/molletudo/morrocotudo/morrudo/moñudo/mudo/nalgudo/narigudo/narizudo/nasudo/ojerudo/orejudo/pacienzudo/panzudo/patilludo/patudo/peliagudo/pellejudo/peludo/penachudo/puntiagudo/rodilludo/rudo/añudo/sesudo/sordomudo/tartamudo/testarudo/velludo/zancudo)

jueves, 24 de noviembre de 2011

Felicito a mis padres el dia de mi cumpleaños

Mañana 25 de Noviembre cumplo años, hace tiempo que prácticamente ni lo celebro, pero este año quiero dedicarlo a dos personas muy especiales

¡¡¡ MUCHAS FELICIDADES !!!

Para MI Madre, María, cuya mejor superproducción fuimos mi hermana y YO!! (sí, chulería, y qué?).
Para ella se lo dedico, cuando estaba muy enferma, empezó con Parkinson y al final término con alzhéimer, aun así a mí siempre me reconoció, para mí siempre tenia sonrisas y ternura. 
Lamento no haber podido cuidar de ella, eran tiempos locos de trabajo y mucha tontería. Mientras tanto, me dedico a disfrutarla en mis pensamientos.
También para el colaborador especial, mi padre Juan, yo creo que lo sabe pero le quiero mucho, a sus 88 años le dices para salir a dar una vuelta y hacer unas cuantas fotografías (es un maestro para mi), te contesta que no puede pues tiene mucho trabajo.
También lo dedico a todas las madres.
Las Madres de verdad las que se cansan, tienen doble trabajo pero lo más importante es que tengan siempre una sonrisa a flor de labios.
Este post lo publique el año pasado, en su momento tuvo muchas visitas, actualmente con mas de 30.000 paginas visitadas desde el 26 de Enero del 2010 prácticamente no lo lee casi nadie.
Como que estoy muy poco inspirado (lo siento por los que lo han leído) vuelvo a publicarlo añadiendo estas tres mamas tan simpáticas,


martes, 22 de noviembre de 2011

Expediente X en Barcelona

Un platanero situado delante de la puerta principal de la Universidad de Barcelona es todo un expediente X. 
De los 59.242 plataneros censados en Barcelona, el de la fotografía es difícil de clasificar, es una especie desconocida, su tronco es mas oscuro, no tiene la descamación de sus otros compañeros, las hojas son muy parecidas pero no iguales a los de cualquier platanero de Paris o Berlin.
Solamente una placa que lo sitúa de interés local con su fecha aproximada de nacimiento, unos 70 años y su nª 0003-02-93
No hay documentos de cuando se planto, esta plantado en la Plaça Universitat, curiosamente enfrente de un centro de estudios, después de hablar con la gente mayor de la calle Aribau, Granvia, y Balmes, nadie sabe de su existencia, yo lo tengo claro es un alienigena camuflado frente la Universidad, sabe que esta fichado, pero el continua allí plantado, con la rutina de sus podadores, que son los únicos humanos que tienen mas trato con el.
Ahora ya sabe que hay alguien mas que lo vigila.

jueves, 3 de noviembre de 2011

el 25 de gener - Manel

Me encanta esta canción, esta mañana paseando con mi perro por la playa y el mp3 con Chris Isaak y su ultimo disco Beyon The Sun y Manel.
Que dias mas,,,,,,,,,,,,,,,,,
Si en un final tuviera que escribir lo que ha sido mi mundo, las temporadas que paso en el Ampurda las escribiría con MAYUSCULAS



El 25 de Gener - Manel

Segons els pastors de l'últim poble
darrera els horts veurien uns pins,
passats aquells pins el camp d'oliveres
i, al fons, tres camins.
Han pres el trencall i s'ha obert la clariana
i han ordenat als homes descans.
Al camp d'oliveres tres reis s'acomiaden
i encaixen les mans.

Melcior aixeca el cap i veu la muntanya
que abans que enfosqueixi ha d'estar travessant
i es treu la suor amb el coll de la capa
tacada de fang.
I no vol ni pensar que les forces s'acaben
i ni us imagineu com s'emprenya quan,
en beure en el riu, només troba la cara
d'un home gran.
El rei dóna l'ordre pel toc de corneta
pensant en aquells que, no fa pas tant,
li besaven l'escut i entregaven les armes
agenollats.

Des de dalt del camell fot un crit el rei negre,
que faci el favor algun bon soldat
d'aixecar el cul de terra i fer un ràpid recompte
de racions de pa.
Qui pogués creuar el bosc i trobés una barca!
Qui abans d'adormir-se amb el braç estirat
notés com els dits mica en mica retallen
l'aigua del mar!
Qui arribés a palau i triés una dona,
arranqués unes roses i li allargués un ram!
Baltasar té el desig corrent per les venes
com si fos sang.

Gaspar pot sentir clavats a l'espatlla
els ulls d'alguns patges que estan esperant
un cop d'atenció, potser una mà alçada,
una ordre reial.
Un dels homes canta enmig d'una rotllana
amb la veu més dolça que hagueu sentit mai
una cançó antiga que el rei taral·leja
amb els llavis tancats.
El patge més vell es gira i comenta
mirant un segon de reüll cap al cel
"sembla mentida que bé que vivíem
seguint un estel".

miércoles, 2 de noviembre de 2011

Tiburones en Llafranc?

Ayer por la tarde, ya oscuro andando hacia casa pase por la calle "la sirena" y recordé una vieja historia que me contaron en un bar de Calella, los integrantes de un grupo de cantantes de habaneras.                                       
El pescador sintió un tirón fuera de lo habitual. Eran demasiadas noches, demasiados años pescando en aquel siempre destartalado barco, ni en la época de los tiburones, tampoco eran tiburones, ni tiburones adolescentes podríamos decir, tampoco tiraban así. Podían cortar el hilo de pesca con un brusco movimiento de cabeza, claro, pero no tirar así, sin intervalo, con tanta vehemencia.
Debían ser las tres de la mañana, y llovía fuerte. No había nadie, Víctor no se había querido quedar, ni ante al ofrecimiento de compartir media docena de empanadas y un poco menos de media botella de ron.
–Hace mucho frío, va a llover toda la noche –Víctor guardó sus cosas y se fue caminando despacio, hasta su vieja camioneta que siempre parecía a punto de desfallecer, un último ronquido antes de encenderse y arrancar.
Así que el pescador tiró y tiró, pensando que si era un tiburón, porque no podía ser otra cosa, el hilo se cortaría en cualquier momento y entonces sí, se comería tres empanadas, se daría un último trago de ron, se iría a dormir. 
Aunque cada vez le costaba más dormir, eso sí que era un problema. Y no le molestaba mucho la pierna, así que no podía ser la pierna, pero quedaba acostado boca arriba, pensando porqué no se dormía. Recordaba fragmentos de su abnegada vida, inconexos, mezclados, incompletos episodios que se desordenaban en la mente como si fueran arrojados desde algún travieso cubilete.
Salió una sirena, como en los cuentos, cosa rara. Una preciosa y plateada sirena, con los pechos pequeños, redondos y una larga cabellera que hacía juego con su cola de pez. Ojos grises, tenía la sirena, y mirada tristona. Estaba muerta de frío, pero igual le sonrió. La envolvió lo mejor que pudo con su abrigo, y la alzó como si fuera una novia. Ella se colgó de su cuello, y apoyó la plateada melena contra su pecho. Llovía, más fuerte, y lanzó una especie de gritito cuando él quiso dejarla en el asiento trasero del 1400, para volver por la caña y el resto de las cosas. Ella no estaba dispuesta a soltarle el cuello.
La llevó a su casa, le preparó un baño caliente y le dio de comer. Debía estar clareando cuando ella se vino a su cama y se acostó junto a él, el cabello de plata sobre su pecho de viejo.
Pasaron algunos días sin que se animara a contárselo a nadie, ni siquiera a Víctor, que le hizo un comentario, mientras jugaban al dominó. Le dijo que lo veía raro, que se había peinado, que algo le pasaba.
La verdad era que no podía hablar del tema. Además, quién iba a creerle. Una sirena, una sirena joven y divina, viviendo con él. Algo mágico, un milagro.
Pasaron los días, esperó que volviera la lluvia, porque la lluvia volvía siempre, otra vez. Era un invierno terrible. La gente que veraneaba en la costa jamás podría imaginar lo que era el invierno en esas mismas playas. Le dio un somnífero, en la cena, no muy fuerte. La cargó en brazos. Esperó en el auto, hasta que el muelle quedó vacío, hasta que los últimos pescadores perdieron las ganas. Entonces sí, la cargó en brazos, mientras la lluvia le golpeaba la cara. 
Hubo un relámpago que pareció abrir el cielo en dos. Las olas golpeaban el muelle con una fuerza espantosa.
Y la tiró al agua. Abrió los brazos, inclinándose un poco, la dejó caer, el contacto con el agua la despertaría de inmediato. 
La sirenita tocaba las pelotas con locura, que si la casa estaba hecha un asco, que no dejara los calcetines tirados, que  bebía  mucho, que demasiados trastos por casa, que si la limpieza, que cuidado no te mees fuera, etc etc., que nunca iban a comer afuera.
Le hacia recordar a su mujer, o ex mujer, que lo dejo por el hijo del alcalde.
Volvió al auto y encendió un cigarrillo, se puso un cassette de habaneras, pensando en llamar a Victor para la partida de domino.

jueves, 27 de octubre de 2011

Dolor de cabeza tremendo

Elvis está vivo.











Trabaja en un bar cerca de la calle Fastenrath, en el Carmelo, pasando un taller de reparación de coches que se llama "Fausto" o "Faustino", no me fijé bien porque el sol me molestaba, estuve toda la mañana subiendo y bajando escaleras y ascensores, estaba cansado y sediento, así que me metí en el primer bar que encontré.
Entré al bar y me senté, con tan mala suerte que un pequeño florero que estaba encima de la mesa se volcó, derramando toda el agua.
–¿Qué va a tomar?
Estaba tratando de secar la mesa con servilletas.
Levanté la cabeza, y ahí estaba.
–Una cerveza sin alcol, por favor –solté el manojo de servilletas, hechas un bola húmeda.– ¡Elvis!
–¡Sh! –Dijo Elvis, y en su rostro había idénticas proporciones de tristeza y contrariedad–. No.
–¡Pero eres Elvis! –No lo podía creer. No podía ser. Estaba grande, claro, con poco pelo, y blanco, peinado hacia un lado, y vestido de camarero, con su trapo sobre el hombro izquierdo. Pero los ojos, la cara, era Elvis– ¿Qué haces en este bar?
–Vivo –dijo Elvis, y exhaló el suspiro más triste del mundo.
–Pero, pero… –Estoy hablando con Elvis Presley, ¿qué hago?–. Pero entonces…
–Sí, no estoy muerto. Tuve que escapar, las anfetaminas, chanchullos políticos. Era otra época, tío. Lo mejor fue escapar. Era escapar, o que la CIA me matase. No había opción.
–Pero te busca todo el mundo. Y cada año, en la fecha de tu muerte, la gente va a Memphis, hacen homenajes.
–Sí, lo miro por televisión. Y me emociona un poco, te digo la verdad. Pero no puedo volver, mira cómo estoy.
–¡Elvis Presley! –Dije otra vez. Una cucharita se cayó al suelo, y sonó como si alguien hubiera hecho sonar una campana diminuta.
–Sí, tío, no jodas más. Ahora vengo con la cerveza.
Se fue por un pasillo que se perdía detrás de la barra. Y ahí estaba yo hablando con Elvis Presley. Le costaba caminar, como si tuviera problemas con una rodilla. Su español era bastante pasable.
Volvió.
–Es mejor así, tío –dejó mi cerveza sobre la mesa–. Creeme lo que te digo, es una historia que no se puede cambiar.
–¿Te duele? –Le señalé la rodilla que lo hacía cojear.
–Uf, y con humedad, mucho más. –Se hizo un masaje circular, y no pudo evitar una mueca de dolor–. Bailar como bailaba yo no es gratis. Fijate en algún jugador de fútbol mayor de cuarenta años, fijate cómo le quedan los huesos. 
–Pero, Elvis… No sé.
–Tengo que seguir atendiendo, tío –había entrado una parejita, y un mecánico del taller cercano, supongo. Cuidate, y suerte.
–¿Te puedo pedir algo?
Elvis se dio vuelta y resopló. Dejó la bandeja en la mesa de al lado.
–Sí, ya sé. Quieres que te cante aunque sea una estrofa de ‘Love me tender’, o alguna otra, ¿no? Dime cuál quieres escuchar. Te aviso que tengo la voz destrozada. Dos paquetes por día, no paro de fumar


–No, traeme un gelocatil o una aspirina tengo un dolor de cabeza tremendo.

miércoles, 26 de octubre de 2011

Esmeralda Berbel y el 27 Septiembre

El martes 18 de Octubre fui a la presentación del libro 27 de Septiembre. Un día en la vida de los hombres, libro coordinado por Esmeralda Berbel, el lugar librería Les Punxes (La Casa de les Punxes o Casa Terrades, edificio diseñado por el arquitecto modernista Josep Puig i Cadafalch).
La visita fue muy productiva, conocí a Eduard Fernandez actor, Ivan Morales guionista y actor, y a Esperanza Berbel, escritora,
EN 1935 el escritor Ruso Máximo Gorki escribe un día d su vida, que es el 27  de Septiembre, 25 años después el periódico moscovita Izvestia hace lo mismo y la escritora alemana Christa Wolf le gusta la idea y escribe su 27 de Septiembre, libro que titula Un día del año.
Ahora para mi lo mas interesante, en la primavera del 2008 asiste a un monográfico sobre las escrituras del yo, impartido por la profesora Anna Caballé, Esmeralda lee sus diarios y los transcribe, se los enseña a  Anna Caballé, que una vez leídos se interesa por ellos y decide leer Un día del año.
Esmeralda decide continuar con el proyecto de Gorki y convoca a mujeres que se escriben diario y les pide un día de su vida el 27 de Septiembre (intelectualmente genial) y así en el 2008 aparece 27 de Septiembre, Un día en la vida de las mujeres.
Enseguida se dio cuenta que seria interesante convocar a los hombres, a ver que dicen ellos.
2011 la convocatoria a sido un éxito y aparece 27 de Septiembre, Un día en la vida de los hombres.
He leído algún día de los 26 escritores, el de Ivan Morales particularmente ha conectado muy rápido conmigo, sus referencias musicales Lady & Bird,  disco que últimamente estoy machacando Belle and Sebastian siempre te sacan de un apuro.
Esmeralda, estuvo muy atenta y simpática, tenia que firmar libros , atender a invitados, pero en cuanto pudo nos saludamos y cambiamos impresiones, que expresión mas chorra (a mi me sobran impresiones marrones, te las cambio por azules o naranjas)
Le propuse que me escribiera algo para el blog, en la sección

“besosrobados PRESENTA UN POST ESPECIAL DE ...

Espero su contestación, que creo que será "cuando quieres que te lo mande"

martes, 25 de octubre de 2011

Regalo incomodo


Una persona amiga se cambia de casa y va a vivir  a una zona mas tranquila. Su casa es amplia y agradable. La persona en cuestión, siguiendo al parecer una simpática tradición, hace una fiesta para inaugurar su nueva casa. Cada uno de los invitados le hacemos un regalo.
Yo mismo le diseño una mesa y dos sillas. La persona en cuestión, creo que se merece el regalo, suele leer, suele escuchar música. La silla es la silla más perfecta que yo jamás haya visto.
Le pido a un amigo que es transportista si puede entregarle los muebles, quedamos en el Josephine (Valencia/Pau Claris) para tomar un cafe y darle la dirección en la cual debe ser entregados los mismos, le comento que no se sorprenda, una de las sillas tiene un pequeño detalle. No, no es un cambio en el color del barnizado, y tampoco se trata de un minúsculo grabado en la madera, una inicial a modo de recordatorio.
Lo que he hecho es quitarle una pata de una de las sillas izquierda. Sólo una pata.
El amigo transportista no lo entiende, una silla con tres patas.
Le comento que la persona receptora del regalo, con su nueva vivienda, ha alcanzado un grado de confort tal vez excesivo.
Y deseo regalarle alguna incomodidad, alguna molestia.
Si quiere sentarse que utilice los libros que se compra para lucir y que luego no los lee, apilandolos los utilice de pata. 

lunes, 24 de octubre de 2011

Negocios para capear la crisis

Todo el mundo habla de la crisis y de la  cantidad de empresas que cierran, pero nadie habla de los que se rien de la crisis y se hinchan a ganar dinero.
Negocias milagrosos y eternos.
Las Funerarias, inasequibles al desaliento, la gente la sigue diñando haya crisis o no, lo cierto es que la gente es reacia a montar negocios asi, porque si no pareceria como cuando los video clubs, ttres en cada esquina.
Los Fabricantes de Ataudes, esto de hacer el ttraje de pino es una forma nueva de hacer satreria, peo nunca los invitan a Cibeles ni Gaudi.
las Tiendas de Flores, porque la gebte se muere y el negocio de la corona de flores ayuda, eso si situarlo cerca de la funeraria es mejor.
La Farmacia, que la gente se pone mala, pronto con este tiempo que tenemos resfriados a manta, lo mas raro es la cruz, a quien se le ocurrio, da mal rollo.
Y la Santa Madre Iglesia, Crisis? mas de dos mil años con el negocio y han capeado todas las crisis.
Os recomiendo salir acompañado de vuestra sombra, recordad que no molesta y no consume nada, entra gratia a museos, ect,

sábado, 22 de octubre de 2011

Inauguración de Armani y un murciélago


Día 2o a las 20h, se inauguro la primera tienda propia de Armani, las que habían eran franquicias, todas cerradas actualmente.
Pues si, ahora que hay gente que se empeña en decir que hay crisis, el Sr. Armani abre un local de mas de 600m.   en el Paseo de Gracia/Caspe (Gonzalo Comella) y monta una inauguración de alfombra roja, le estoy dando demasiada importancia, seré breve.
Mucha gente VIP, lleno hasta la bandera, la decoración del propio Armani, nada atrevida ni creativa, actuación de Pixie Gelldof (fotografía) y su grupo Violet (hija de Bob Gelldof líder de The Boomtown Rats y creador de  la fundación "Band Aid Trust", que se financiaría a través de dos conciertos realizados en  Estados Unidos e Inglaterra. llamados Live Aid), el o la vernissage excelente.
La ropa de Armani a mi no me gusta y unos relojes que diseña me hicieron pensar en …

Si se deja de utilizar un reloj, el reloj se pone mustio, cambia de color, se marchita. Haced la prueba de guardar un reloj en un cajón por un mes, y luego observar los cambios que ha experimentado en su composición, en su estructura intrínseca. 
Deduzco sin esfuerzo que la potencia del mecanismo reside en el daño que ejerce sobre su portador. El goteo del tiempo sobre un organismo vivo.
Arriesgándome con la genialidad de una metáfora, podría decir que un reloj tiene cualidades de murciélago, de vampiro.
Se puede también hacer la prueba de guardar un murciélago, durante un mes, en un cajón.
Y después preguntarle la hora.

En resumidas cuentas, encontré alguna amiga y cene muy bien






miércoles, 19 de octubre de 2011

Manga, Wily DeVillle, Casa Asia - Que te pasa ?

Las mascotas se han convertido en una parte integral de la vida diaria para la población japonesa contemporánea. En esta exposición examinaremos como algunas de ellas se han ido introduciendo en nuestras vidas mientras que otras, audazmente, han terminado por formar parte de nuestra sociedad.
Ya sean hombres o mujeres, jóvenes o ancianos, los japoneses viven un idilio con las mascotas, de tal modo que no es raro ver a un niño de cinco años en su bicicleta y llevando la camiseta, el casco y la bolsa con el dibujo de una mascota. los niños inmersos en un juego de cartas basadas en una mascota, a las chicas del instituto disfrutando con unos pasteles inspirados en una mascota, a una joven oficinista abrigarse con la manta de su mascota preferida, el eufórico gerente de una empresa llevando un cinturón que ha conservado desde su juventud con el diseño de su mascota, un ejecutivo mirando bobaliconamente una figura de plástico de una guerrera guapísima y al abuelo bebiendo té de una taza con el motivo de una mascota que le regalaron sus nietos

Agradable y sorprendente exposición el la Casa Asia "Japon: paraíso de las mascotas" imágenes, esculturas, paneles y proyecciones de personajes populares que han causado furor en la sociedad japonesa. Una manera de introducirse en la cultura "kavall" (en japonés "mono"), una muestra de la estrecha relación que mantienen los nipones con las figuras del manga y del anime.
He dicho que la exposición es agradable y sorprendente y naturalmente  diría yo que recomendable, muy pop y también hortera, 
Que te pasa ahora?
están leyendo por encima de mi hombro lo que estoy escribiendo
Que narices estoy escribiendo?
La verdad que antes de ir a dormir escuchando "Mixed Up, Shook Up Girl" con Willy DeVille en una version fabulosa de su ultimo CD.
Empece a pensar lo influenciables que somos, a mi el manga me parece horroroso y la mitad de mascotas una horterada de mucho cuidado, como se han infiltrado entre nosotros, que tipo de sociedad reflejan, donde vamos con esta cultura de mascotas.
Continuo escuchando a DeVille, Cd grabado entre 1977 y 2005 en Berlin, Montreux y Los Paises Bajos, se llama "Come A Little Bit Closer" .
Storybook Love,  que maravilla, como suena en acustico,
de que hablábamos?
Cadillac Walk, en directo  OH YEA" 
Si!! el ultimo disco que ha salido de Willy DeVille es una joya.  


lunes, 17 de octubre de 2011

Domingo a trozos


Domingo, me levanto a las 7h, saco a pasear a mi perro y con el bicing me voy a la playa , salida de sol y paseo, todo perfecto, desayuno tarde en el Retiro (Paralel) aprovecho para intentar escribir algun post, pero lo sucedido minutos antes me ha desconcertado. Bajo el sol. Esperando en un semáforo que una convención cromática, lo autorice a cruzar la calle Nou de Les Rambles, hay un hombre.
De impecable traje, sombrero algo torcido, zapatos recién lustrados. Tiene el cabello blanco y alborotado.
Es delgado, mayor. Muy mayor.
Sostiene un paraguas, abierto, por encima de su cabeza. Parece cobijarse aunque sin impaciencia ni temor.
–Disculpe –digo, y señalo con un índice el artilugio–. No llueve, hay sol.
–Le agradezco –me responde con una ínfima inclinación de cabeza, y vuelve a fijar su vista al frente–. Pero esa es su opinión. Yo tengo la mía.
Decido desempolvar varios apuntes que tengo, despues de leerlos tengo dos opciones tirarlos o utilizarlos sin montar ninguna historia.

San Sebastian 20 Febrero 2007
Entro en un negocio que vende relojes, una relojería. Me quedo de pie, en medio de vitrinas repletas de relojes, asimilando el agobio del tiempo.

Se me acerca una vendedora.
–Buenas tardes, señor, ¿lo puedo ayudar en algo? ¿Qué desea?
–Sí –digo–. Que los pare.

Granada, 7 Mayo 2008
La vejez es un proceso de acumulación. Una capa de polvo que va impregnando los contornos del ser, hasta volverlos borrosos.
La vejez es exceso de información. Haber hecho las mismas cosas, una y otra vez, hasta no recordar qué fue mejor.
La vejez es un ratón pequeñito y dichoso que roe un queso sin preocupación. Al principio le gusta mucho. Después no.

Lisboa, 12 Junio 2008
Quiero dejar en claro que no creo en el esfuerzo; creo en el talento. Quiero dejar en claro que no creo en la relación causa-efecto; creo en la casualidad. Quiero dejar en claro que no creo en la planificación, ni en la organización, ni en los procesos, ni mucho menos en los métodos; creo en la magia.
Creo en un mundo donde los conejos duermen en veleros y aparecen cuando quieren; un mundo donde las máquinas expendedoras de refrescos son atendidas por enanitos atareados que viven en un refugio oculto bajo el pavimento; un mundo donde la contemplación de un pezón apropiado puede curar la gripe. O el asma.
Quiero dejar en claro que creo en un mundo mucho más entretenido. Caso contrario, prefiero no creer en nada.

Este ultimo apunte me ha llevado por la tarde al Tividabo, esta tan cambiado, casi irreconocible, no he encontrado la magia que siempre habia encontrado, ha sido un fracaso
Fracasa, todo fracasa, mucho me temo, siempre. Y esto es lo suficientemente triste como para llenar una bañadera de lágrimas.
Pero lo que fracasa, todo lo que fracasa, siempre, fracasa por motivos diferentes a los que uno suponía.

Llafranc Agosto 2011 

Cuando alguien, y esto sucede con una regularidad más o menos elocuente, me manifiesta que puede vivir perfectamente bien sin mí, no siento enojo ni tristeza, no, pero sí sorpresa.
Yo no podría.  

Todo aquello que precisaba saber, lo supe. Pero más tarde.
Todo aquello que deseaba tener, lo tuve. Pero más tarde.
Todo aquello que tengo para decir, lo diré. Lo diré, lo juro. Lo diré más tarde.

Mucho se ha escrito y discutido, tanto en publicaciones científicas como de ciencia ficción, sobre qué sucedería si los animales fueran poseedores del don del habla. Qué pasaría, por ejemplo, si los perros hablaran.
Lo consulté con mi perro esta mañana, y me respondió sin el más mínimo atisbo de duda, que si le fuera otorgada la posibilidad de hablar, la primera palabra que pronunciaría sería ‘guau’.



martes, 4 de octubre de 2011

Este Tio Es Tonto Del Culo


El domingo 25 de Septiembre en la Plaça Sant Jaume els Minyons de Terrassa descargaron el tres de nou amb folre, cargaron la torre de nou amb folre i manilles y completaron su actuacion con el quatre de vuit amb agulla i el pilar de set amb folre, una gozada, els Castells es una de las tradiciones Catalanas que mas me emocionan.
Con movimientos estratégicos de un comando pude infiltrarme en el territorio del Minyons de Terrrassa y vivir els Castells como uno de ellos, sus estrategias para levantar un Castell ya no son ningún secreto para mi.
El momento culminante fue cuando me vi rodeado por las chicas que tocan les graelles (instrumento musical que acompaña als Castellers), un grupo de chicas muy comunicativas, estuvimos hablando y riendo todo el rato, los mas sorprendente era que todas llevaban "piercings".

Lo peor de la situación fue cuando les pregunte:
El "piercing" sirve de antena para que el móvil tenga mejor cobertura.
El "piercing2 no servirá para emitir una señal vía satélite, en caso de secuestro.
El "piercing"  servirá para colgarme las moscas artificiales cuando voy de pesca.
El "piercimg" puede servir y despistar en algún detector de metales que suena cuando llevo escondida mi poderosa Magnum 44, con la que por supuesto solo pretendo defender mi vida, bienes y honor contra los delincuentes que intentan destruirlos.

No respondieron a mis dudas , con el ambiente festivo que había en la plaza, me parece que escuche que una les decía "ESTE TIO ES TONTO DEL CULO"


post dedicado a mi amigo gilipollas